"Quando um raio de riso
atravessou-lhe as lágrimas
em seu rosto se fez arco-íris."
David Cohen

"(...)Não existiriam borboletas
se os casulos tivessem janela
viver é para quem tem fome."
 David Cohen

"Sempre que muda a estação
confesso que minhas cicatrizes
me fazem confidências. (...)" David Cohen

O Rio São Francisco

Fátima Fonseca

O velho chico é um poema

alongando caminhos

de mortes e nascimentos

entre margens

de coragem, fé e sonhos

de uma gente

que aprendeu sua fala molhada

nadar contra a correnteza

não é imprudência

é piracema

é reprodução

o velho chico é um poema

quem o conhece

 arde esplendor

move água

cala poente

dorme peixe

e acorda êxtase

infancia na roça

Fátima Fonseca

infância na roça
feita de dias compridos
das palavras sem tramelas
derramando a vontade
nas coisas singelas

fatima fonseca

ele  pó, político
ela ema, esmaecida
deu um pouco de poema.

Montes Claros

Fátima Fonseca

Minha cidade é um poema
tem céu azul e montes claros
tem cor de terra
voz de pássaros
mistérios de grutas
cacimbas e riachos
rastros de palavras
dormindo dentro de mim.

Aqui, neste momento
Imagino que tu és
Esta folha branca de papel
Que estou percorrendo
Com uma caneta cor de mel
Bico fino e com tinta azul
Que suavemente desenha
Letras como quem acaricia
A pele
Do objecto do desejo.

Se tu és esta folha de papel
Eu sou a caneta que sobre ela
Desliza
E a transforma no ser
Que deseja e idealiza.

O desejo humedece o ar
Que por sua vez faz
Suar a pele
Que é o papel.
O calor derrete a tinta
Da caneta cor de mel.

De repente
Folha e caneta
Transformam-se
Num objecto de contorno difuso
Mesmo confuso
E explodem
Transbordando energia
E desaparecem!

E eu já nem sei o que escrevia
Perdida nesta metáfora
Absurda de fantasia…

dentro dos poemas

                                                                 

Fátima Fonseca

quando eu era menina

e morava no interior com meus avós

o grupo escolar ficava pertinho da nossa casa 

nas segundas feiras tínhamos o horário cívico

até dava pra ouvir  o hino nacional

e poesias  sendo recitadas

em casa a gente passava  as tardes

quase todos sempre juntos

da cozinha exalava o cheirinho de café coado

portas e janelas abertas

lá fora as arvores vagavam nas mãos do vento

ocultas a nossa rotina 

minha tia pedalava sua máquina de costura 

eu com meus cadernos nas mãos

decorava os poemas

entre retalhos, fitas e linhas

ela me tomava a lição

às vezes elogiava as vezes corrigia

e  pedia pra  repetir:

“Barbara bela...

de te ausente

triste somente

as horas passo a suspirar”

com os olhos rasos d’água

ela me contava o sofrimento do autor

em cárcere longe de sua amada

escreveu esse poema

nas paredes descascadas na prisão

dizia ela emocionada

o tecido de mistério lilás

escorria entre  seus dedos

olhos viam distancias

e passeavam pelos seus desertos

minha tia amoldava o tecido e sua dor

um amor proibido?

ou não correspondido, quem sabe?

na segunda feira eu estava toda prosa pra declamar

mas a voz embargava

havia uma angustia minúscula

as palavras não queriam falar

secretas só queriam ser entendidas

até  hoje me sinto  abandonada pela minha voz

que me chama para adentrar nos poemas.

Poema de Porcelana

Poema de Porcelana (Rosangela Alves)

Seguro este poema pela asa,

como se fosse a xícara

inglesa, que foi da minha mãe,

com rosas esmaecidas,

prestes a despetalar.

Visto na contraluz,

é quase transparente.

Tem alma de jasmim

e suspira quando lido.

Levemente.

Traz a palavra cuidado!

Impressa em sua embalagem.

A xícara, eu, o poema,

estamos aqui de passagem.

este poema é dedicado; de Rosangela para Apparecida/oficina Literaria-OAP-UFMG