"Quando um raio de riso
atravessou-lhe as lágrimas
em seu rosto se fez arco-íris."
David Cohen

"(...)Não existiriam borboletas
se os casulos tivessem janela
viver é para quem tem fome."
 David Cohen

"Sempre que muda a estação
confesso que minhas cicatrizes
me fazem confidências. (...)" David Cohen

O Rio São Francisco

Fátima Fonseca

O velho chico é um poema

alongando caminhos

de mortes e nascimentos

entre margens

de coragem, fé e sonhos

de uma gente

que aprendeu sua fala molhada

nadar contra a correnteza

não é imprudência

é piracema

é reprodução

o velho chico é um poema

quem o conhece

 arde esplendor

move água

cala poente

dorme peixe

e acorda êxtase

infancia na roça

Fátima Fonseca

infância na roça
feita de dias compridos
das palavras sem tramelas
derramando a vontade
nas coisas singelas

fatima fonseca

ele  pó, político
ela ema, esmaecida
deu um pouco de poema.

Montes Claros

Fátima Fonseca

Minha cidade é um poema
tem céu azul e montes claros
tem cor de terra
voz de pássaros
mistérios de grutas
cacimbas e riachos
rastros de palavras
dormindo dentro de mim.

Aqui, neste momento
Imagino que tu és
Esta folha branca de papel
Que estou percorrendo
Com uma caneta cor de mel
Bico fino e com tinta azul
Que suavemente desenha
Letras como quem acaricia
A pele
Do objecto do desejo.

Se tu és esta folha de papel
Eu sou a caneta que sobre ela
Desliza
E a transforma no ser
Que deseja e idealiza.

O desejo humedece o ar
Que por sua vez faz
Suar a pele
Que é o papel.
O calor derrete a tinta
Da caneta cor de mel.

De repente
Folha e caneta
Transformam-se
Num objecto de contorno difuso
Mesmo confuso
E explodem
Transbordando energia
E desaparecem!

E eu já nem sei o que escrevia
Perdida nesta metáfora
Absurda de fantasia…

dentro dos poemas

                                                                 

Fátima Fonseca

quando eu era menina

e morava no interior com meus avós

o grupo escolar ficava pertinho da nossa casa 

nas segundas feiras tínhamos o horário cívico

até dava pra ouvir  o hino nacional

e poesias  sendo recitadas

em casa a gente passava  as tardes

quase todos sempre juntos

da cozinha exalava o cheirinho de café coado

portas e janelas abertas

lá fora as arvores vagavam nas mãos do vento

ocultas a nossa rotina 

minha tia pedalava sua máquina de costura 

eu com meus cadernos nas mãos

decorava os poemas

entre retalhos, fitas e linhas

ela me tomava a lição

às vezes elogiava as vezes corrigia

e  pedia pra  repetir:

“Barbara bela...

de te ausente

triste somente

as horas passo a suspirar”

com os olhos rasos d’água

ela me contava o sofrimento do autor

em cárcere longe de sua amada

escreveu esse poema

nas paredes descascadas na prisão

dizia ela emocionada

o tecido de mistério lilás

escorria entre  seus dedos

olhos viam distancias

e passeavam pelos seus desertos

minha tia amoldava o tecido e sua dor

um amor proibido?

ou não correspondido, quem sabe?

na segunda feira eu estava toda prosa pra declamar

mas a voz embargava

havia uma angustia minúscula

as palavras não queriam falar

secretas só queriam ser entendidas

até  hoje me sinto  abandonada pela minha voz

que me chama para adentrar nos poemas.

Poema de Porcelana

Poema de Porcelana (Rosangela Alves)

Seguro este poema pela asa,

como se fosse a xícara

inglesa, que foi da minha mãe,

com rosas esmaecidas,

prestes a despetalar.

Visto na contraluz,

é quase transparente.

Tem alma de jasmim

e suspira quando lido.

Levemente.

Traz a palavra cuidado!

Impressa em sua embalagem.

A xícara, eu, o poema,

estamos aqui de passagem.

este poema é dedicado; de Rosangela para Apparecida/oficina Literaria-OAP-UFMG

É urgente inventar a alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é  urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.
                                                   Eugénio de Andrade

As amoras

Eugénio de Andrade

O meu país sabe às amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.

escrever

Eugénio de Andrade

Eu nem sequer gosto de escrever. Acontece-me às vezes estar tão desesperado que me refugio no papel como quem se esconde para chorar. E o mais estranho é arrancar da minha angústia palavras de profunda reconciliação com a vida.

3a. escrita/OAP-UFMG

Ser mulher

ela não lembra de ter nascido

quando deu por gente era fêmea

a mulher pegou um zarolho poente

de sol que sabe renascer

adquiriu gestos crespuculosos

tocava as coisas com sexto sentindo

e com assombro e magia

metamorfoseava seu ser jasmim ( Fátima Fonseca)

Com licença poética

Mulher é desdobrável. Eu sou. (Adélia Prado)


Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não sou feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo.  Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
— dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.

Mulher é desdobrável. Eu sou.

Ó Deus,
nossos verbos tem tempos,
não são como o Vosso,
eterno.
Mulher ao cair da tarde -Adélia Prado

Eu que me Aguente Comigo

Álvaro de Campos, in "Poemas" 

Heterónimo de Fernando Pessoa 

Eu que me Aguente Comigo
Contudo, contudo,
Também houve gládios e flâmulas de cores
Na Primavera do que sonhei de mim.
Também a esperança
Orvalhou os campos da minha visão involuntária,
Também tive quem também me sorrisse.
Hoje estou como se esse tivesse sido outro.
Quem fui não me lembra senão como uma história apensa.
Quem serei não me interessa, como o futuro do mundo.

Caí pela escada abaixo subitamente,
E até o som de cair era a gargalhada da queda.
Cada degrau era a testemunha importuna e dura
Do ridículo que fiz de mim.

Pobre do que perdeu o lugar oferecido por não ter casaco limpo com que aparecesse,
Mas pobre também do que, sendo rico e nobre,
Perdeu o lugar do amor por não ter casaco bom dentro do desejo.
Sou imparcial como a neve.
Nunca preferi o pobre ao rico,
Como, em mim, nunca preferi nada a nada.

Vi sempre o mundo independentemente de mim.
Por trás disso estavam as minhas sensações vivíssimas,
Mas isso era outro mundo.
Contudo a minha mágoa nunca me fez ver negro o que era cor de laranja.
Acima de tudo o mundo externo!
Eu que me aguente comigo e com os comigos de mim.

Roseana Murray

Por favor, reservem dois lugares
num disco voador,
um pra mim, outro pro meu amor
que eu tenho sede de céu,
tenho fome de estrelas
e uma vontade louca de mastigar
violetas

Prefiro partir nas primeiras horas do dia
quando as nuvens ainda são suave carícia.
Levarei comigo uma bagagem tão pequena
que ninguém nem mesmo notará:
uma bússola feita de vento
e um embrulho de sonhos
mais leve que a luz.

Quero encontrar um planeta
onde os homens tenham as mãos
de tal modo azuis
que ninguém saiba direito se são mesmo
homens ou se são anjos ou pássaros

Minha nave descerá suavemente
num campo de girassóis
e os homens acenarão sorrindo
sem medo nenhum.

Quando vejo numa noite escura
alguma estrela solitária semeando o céu,
sinto pressa de partir.