O machado é de Assis

A bandeira é de Manuel

A rosa é do Guimarães

Feliz é o Jorge que é amado.

Contamos com a sua presença! Estou nessa coletânea com o poema " infância na roca"

 

 “Eu tenho o destino do vento, e tenho a vida presa nas teias de uma esperança desconhecida. A rosa dos ventos. Tenho o destino dos pássaros. Voando, voando, até à queda final. Tenho destino de água. Sempre correndo em todas as formas, umas vezes nascente, outras vezes rio. Outras vezes suor e lágrimas. Dilúvio. Gota de orvalho na garganta de um passarinho. Sou vapor aquecido pela vida. Sou gelo e neve na câmara de um congelador. Mas sempre água, o movimento é a minha eternidade. Sou um animal ferido por todas as coisas. Pelo cantar dos passarinhos, pelo vermelho dos antúrios, pela floração das violetas…” 

(Paulina Chiziane)

Um dedo de prosa/ cafe biscoitim

 

O amor

O amor

Ah nao quero falar de amores

não quero falar dos desertos

que inventei

que atravessei 

entardeceu... 

não tenho mais tempo 

agora só quero caminhos férteis

para namorar

meu desejo de florir.

fatima fonseca

Poeta nso é somente o que escreve

É aquele que sente a poesia, se extasia sensível ao achado de uma rima à autenticidade de um verso.

Cora Coralina

O bom rapaz

 (Conto inspirado em fatos reais)

O bom rapaz cuidou da mãe idosa e herdou a moradia. Tinha um emprego, vivia sozinho de forma simples e equilibrada. Conheceu uma princesa rica e cheia de poderes e logo sua carroça virou uma carruagem.   Vendeu sua casinha, pediu demissão do trabalho e foi viver no sul do país uma história mágica com sua amada. Não demorou  descobrir que estava mergulhado num mundo "faz de conta" e que tinha apaixonado por uma personagem. Colocou os pés no duro chao. Morreu de overdose de realidade.

                      Fatima Fonseca

setembro

 Há qualquer coisa de delicadeza

com voz de  poesia

que

adentra setembro

                                   Fatima Fonseca

Paris

 

Minha Paris  

está no meu jardim
nos faróis dos  vaga lumes
que cortam o breu 

das noites sem luar 

feito picadinho de estrelas.

Enigmático

Havia naquele agosto um vento
que respiravas dentes de leão
um assopro sedento por asas

estremecida na tímida leveza
ela era imperfeita
mas
quando despertou já voava
eterno torna-se
sempre viva
começavas outro amanhã.

                                 Fatima Fonseca