Floriografia

 

Como o bem-te- vi, a repetir 

as orquídeas  reaparecem 

para dizer: 

Não se esqueças de mim!

Floriografia: linguagem secreta 

das flores 

para afagar  os corações moles

e

capengas feito o meu. 

Fatima Fonseca

 Beijinhos brotam na boca de lobo

escrevem poesia

no esgoto a céu aberto.

FF

Escrevo  como quem vê:

carreirinhas de formigas abrindo caminhos com suas bagagens 

Minha avó inclinada  colhendo cheiros verdes no canteiro.

Tempos idos...

mas enxergo cada detalhe com vida  vozes e asas.

FF

Cadê você?

 Por vezes pergunto:  

onde estará você no universo? 

Um dia inventei você 

Era fase de lua cheia 

quando ela vai crescendo

crescendo... no silêncio 

para despontar perfeita. 

perfeito ficou você também.

Invenção minha,

no desejo de amar perdidamente. 

Sempre evitei

que nossos olhares cruzassem.

Um dia você me pediu:

Olhe para mim!

Olhei e me afoguei. 

Mas foi você quem morreu.

Morreu porque existia. 

Sobrevivi e lhe fiz poema.

           Fátima Fonseca

 “E ainda que as janelas se fechem, meu pai,

É certo que amanhece”.

Hilda Hilst

Mulher

 "Metade do mundo são mulheres. A outra metade, os filhos delas.⁠"

Silêncio amoroso

 

Preciso do teu silêncio
cúmplice sobre minhas falhas.
Não fale.
Um sopro, a menor vogal pode me desamparar.
E se eu abrir a boca minha alma vai rachar.
O silêncio, aprendo, pode construir. É um modo
denso/tenso - de coexistir.
Calar, às vezes, é fina forma de amar.

Affonso Romano de Sant'Anna

Tinha dentro de si o desejo de fugir, pegar o trem e partir com o eco do apito que era conhecido pelos espinhos dos cactos e pelos bocejos de suas singelas flores.

A liberdade era um devaneio livre que se estendia no verbo pretérito imperfeito.

fatima fonseca

Um encontro com Carlos Drummond Andrade

Intervalos

 Ao pé de ouvido com Carlos Drummond de Andrade

No intervalo do almoço, eu tenho o hábito de fazer uma pequena leitura, nada ligado aos temas cotidianos, sérios, profundos ou profissionais. É um momento que reservo para executar o que me permite ou convier por prazer e absolutamente nada por dever. Portanto, almoçar todos os dias com vários poetas tornou-se uma rotina para mim.   Semana passada, estive com Patativa do Assaré, ontem, com João José, hoje, com William Blake, poetas consagrados, poetas anônomimos, personagens bíblicos, não importa. O que importa é o que eu busco naquele instante. E confesso que esses encontros sempre foram um aprendizado.  Os poetas têm o poder de imortalizar os meus sonhos, me envolver com magia. Disse o grande Garcia Lorca: “Todas as coisas têm o seu mistério. E a poesia é o mistério de todas as coisas.”

Anos  atrás, me aconteceu algo extraordinário, isso por volta dos anos 1926.  Era sexta-feira, uma noite de inverno muito fria em Belo Horizonte,  eu  estava com alguns amigos na  Confeitaria Elite, de propriedade do  sogro do poeta Alphonsus de Guimaraens Filho,  point da geração dos Cavaleiros do Apocalipse.  A gente costumava fazer “via sacra” pelos bares da cidade. Nessa noite,  demos uma passada no Café Estrela, logo à frente, na rua da Bahia, lado direito de quem sobe, logo depois da Rua dos Goitacases, do número,  eu não me recordo.

Eu não podia imaginar que uma odisseia de emoções seria deslanchada naquela noite. Lá estava o grupo estrela, que tinha esse nome devido ao Café Estrela onde eles gostavam de reunir, e Carlos Drummond de Andrade, o alfa dessa constelação, estava   ladeado pelos brilhantes   Abgar Renault, Mario Casassanta, Aníbal Machado, João Alphonsus de Guimaraens, Pedro Nava, Ciro dos Anjos, entre outros.

Drummond, com seu jeito acanhado como ele mesmo dizia, meio curvo, seus óculos que pareciam pesados para aquele rosto fino e semblante leve. Eu já era sua assídua leitora,  colecionava seus artigos e crônicas publicados no Diário de Minas, sempre relia aquelas folhas de jornal recortadas e já amareladas.

Não me intimidei nem com a presença da senhorita Dolores  Dutra, penetrei sutilmente entre os presentes e disse ao  pé de ouvido do Drummond: “Olhe, você não me conhece, entretanto,  inúmeras  vezes eu tive o privilégio de almoçar com você.

Com as mãos na altura da cintura, entrelaçadas, ele me olhou calmamente por cima dos óculos. Surpreendentemente, não estranhou minhas palavras. Afinal, ele nunca tinha me visto, então, como eu poderia dizer que já havia estado com ele?! Mas ele entendeu de imediato a minha colocação e com um sorriso preso me disse: “Amanhã, amanhã, materializaremos esse nosso encontro e vamos almoçar juntos.” Desconfiada, eu não sabia como interpretar sua resposta. Estaria ele sorrindo para mim ou sorrindo de mim! Mesmo invocada, eu não me continha de emoção.

-Acorde,  Fátima!, disse-me em silêncio, suplicando,  por favor Drumond, não brinque assim comigo, me leve a sério. Apesar de minha colocação ser  no sentido figurativo, ela  não deixa de ser uma verdade.

– Acredite, então!? Eu estou sendo sincero, repito, vamos materializar esse nosso encontro? Com medo de realmente acordar, me apressei e disse:

-Combinado! Combinado! Onde nos encontraremos?

– Em sua casa, ele respondeu.

– Em minha casa?  Mas…mas, ele completou:

-Estou certo que em sua casa  tem um teto, tem chão, tem privada, não fica em  Punta Ballena, no  Uruguai, e sim aqui mesmo em Belo Horizonte, e lá todos fazem pipi, completei brincando. Eu não podia imaginar que mais tarde esse nosso trocadilho serviria de inspiração no Antônimo para Vinícius de Moraes. – Combinado! Pontualmente ao meio dia!?

Me retirei daquele recinto apressadamente, pois a manhã estava muito próxima e eu precisava me preparar para receber em minha casa uma pessoa tão especial.

Fui direto para uma floricultura e comprei Flores Belas, enfeitei a mesa no  estilo Espanca, imbuída de vaidade, e com desejo de impressionar, imprimi em cada pétala:

“Sonho que sou a Poetisa eleita,

Aquela que diz tudo e tudo sabe,

Que tem a inspiração pura e perfeita,

Que reúne num verso a imensidade!

E quando acordo

do meu sonho…

sou nada!…”

Fiquei maravilhada com o resultado e pensei comigo que até a Flor Bela Espanca orgulhosa compareceria   a esse almoço.  Quanto ao cardápio, eu estava tranquila pois já o sabia decorado e  salteado os gostos do Drumond, pois, como já disse inúmeras vezes,  almoçamos juntos, e ele já havia me confessado os seus gostos.  Como ingredientes para preparar o prato, busquei nos campos de Itabira do Mato Dentro, nas ruas íngremes de Ouro Preto, nas esquinas de Belo Horizonte e nos bares do  Rio de Janeiro, a farra, a razão, e a poesia. Para o tempero, convidei a loucura e a lucidez. Sobremesa ah… não podia faltar a sobremesa! E para tal,  encomendei sonhos, muitos sonhos recheados de imortalidade. O encontro foi inesquecível.  Repito o encontro foi realmente inesquecível, não houve nenhuma pedra no meio do caminho. Nunca me esquecerei desse acontecimento na vida de minhas retinas tão fatigadas. Nunca me esquecerei que no meio do caminho não tinha uma pedra.

Tudo perfeito e mágico.

Às vezes, eu fico repensando no nosso encontro e logo martela em minha cabeça a sugestão do Hugo Assmanno: “Não é saudável meter-se a profeta de sonhos exagerados…basta alentar com fruição profunda sonhos modestos que pelo  menos algumas pessoas compartilham conosco”.

Mas o que pensamos ser essencial? Amanhã é uma coisa ótima para se sonhar, mas também não é real. Hoje mesmo ouvi de William Blake:  “Ver um mundo num grão de areia  um céu numa flor silvestre.  Ter o infinito na palma da sua mão e a Eternidade numa hora.”  Não é extraordinário?

                               Fatima Fonseca

De repente ... poesia

 Limitado,   

é um sujeito

que é todos nós  

com seus  hiatos, traços e rastros

em cada vão 

resquícios de loucura

sopros de ternura 

De repente...

um poema ergue 

nas farpas do limite

sem se ferir

                 Fatima Fonseca

 

Torne-se comum e você será extraordinário; tente se tornar extraordinário e você continuará sendo comum...

Osho

 

numa ponta a realidade

na outra ponta o devaneio

meu Deus, 

de onde vem esse morrer de cada dia? 

FF

Haicai

vida no asfalto 

ao entardecer

encontro de passarinhos

           Fatima Fonseca

 “Somos as coisas que moram dentro de nós. Por isso há pessoas que são bonitas. Não pela cara, mas pela exuberância do seu mundo interno.” R. Alves

 A noite 

há sempre o perigo 

de encontrar-te 

em algum sonho.

Sandro Scheid

 "         "

"Minha raiva de ternura"

 

 É uma poeta amadora. Por que não profissional?

Porque só um amador é profissional na arte de amar (as palavras).

Lídia Borges

 Aquele que semeia estrelas, 

colherá,

a Luz.

Sandro Scheid

 

Minha mãe achava estudo a coisa mais fina do mundo. Não é.
A coisa mais fina do mundo é o sentimento.

Adélia Prado

Eu sei, mas nao devia

 

Crônica de Marina Colasanti.

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.

A gente se acostuma a morar em apartamentos de fundos e a não ter outra vista que não as janelas ao redor. E, porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora. E, porque não olha para fora, logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas. E, porque não abre as cortinas, logo se acostuma a acender mais cedo a luz. E, à medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora. A tomar o café correndo porque está atrasado. A ler o jornal no ônibus porque não pode perder o tempo da viagem. A comer sanduíche porque não dá para almoçar. A sair do trabalho porque já é noite. A cochilar no ônibus porque está cansado. A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra. E, aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja números para os mortos. E, aceitando os números, aceita não acreditar nas negociações de paz. E, não acreditando nas negociações de paz, aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir. A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta. A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.

A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita. E a lutar para ganhar o dinheiro com que pagar. E a ganhar menos do que precisa. E a fazer fila para pagar. E a pagar mais do que as coisas valem. E a saber que cada vez pagar mais. E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra.

A gente se acostuma a andar na rua e ver cartazes. A abrir as revistas e ver anúncios. A ligar a televisão e assistir a comerciais. A ir ao cinema e engolir publicidade. A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.

A gente se acostuma à poluição. Às salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro. À luz artificial de ligeiro tremor. Ao choque que os olhos levam na luz natural. Às bactérias da água potável. À contaminação da água do mar. À lenta morte dos rios. Se acostuma a não ouvir passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães, a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.

A gente se acostuma a coisas demais, para não sofrer. Em doses pequenas, tentando não perceber, vai afastando uma dor aqui, um ressentimento ali, uma revolta acolá. Se o cinema está cheio, a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço. Se a praia está contaminada, a gente molha só os pés e sua no resto do corpo. Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana. E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele. Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se de faca e baioneta, para poupar o peito. A gente se acostuma para poupar a vida. Que aos poucos se gasta, e que, gasta de tanto acostumar, se perde de si mesma.

              

Da vida nao quero muito.

 Da vida, não quero muito. Quero apenas saber que tentei tudo o que quis. Tive tudo o que pude. Amei tudo o que valia. E perdi apenas o que, no fundo, nunca foi meu. 

       Mario Quintana

Quero que o saibas

 

 
Quero que o saibas, linda Inês:
meu coração é português.
E dentro do peito fareja latidos
da alma que há muito me fugiu.
 
Ando sem alma, já se vê,
à procura de não sei quê.
Talvez um cheiro, uma cor, um som

- memória do tempo em que eu,

cidadão de Viseu,
vivia na bolsa seminal de meu pai.
 
O que foi ele buscar no mundo?
O azul profundo que há nos mares
quando se os tem interiores;
novos amores, terras mais vastas.
Não são assim os descobridores?
 
Pois meu coração é assim:
navegante à deriva, naufragado em mim!

Eduardo Alves da Costa
 

NO CAMINHO, COM MAIAKÓVSKI

• Entrar

Buscar por autor, palavra-chave…

• Frases
• Autores
• Recentes
• Mais

 Eduardo Alves da Costa

Assim como a criança
humildemente afaga
a imagem do herói,
assim me aproximo de ti, Maiakósvki.
Não importa o que me possa acontecer
por andar ombro a ombro
com um poeta soviético.
Lendo teus versos,
aprendi a ter coragem.

Tu sabes,
conheces melhor do que eu
a velha história.
Na primeira noite eles se aproximam
e roubam uma flor
do nosso jardim.
E não dizemos nada.
Na segunda noite, já não se escondem:
pisam as flores,
matam nosso cão,
e não dizemos nada.
Até que um dia,
o mais frágil deles
entra sozinho e nossa casa,
rouba-nos a luz e,
conhecendo nosso medo,
arranca-nos a voz da garganta.
E já não podemos dizer nada.

Nos dias que correm
a ninguém é dado
repousar a cabeça
alheia ao terror.
Os humildes baixam a cerviz:
e nós, que não temos pacto algum
com os senhores do mundo,
por temor nos calamos.
No silêncio de meu quarto
a ousadia me afogueia as faces
e eu fantasio um levante;
mas amanhã,
diante do juiz,
talvez meus lábios
calem a verdade
como um foco de germes
capaz de me destruir.

Olho ao redor
e o que vejo
e acabo por repetir
são mentiras.
Mal sabe a criança dizer mãe
e a propaganda lhe destrói a consciência.
A mim, quase me arrastam
pela gola do paletó
à porta do templo
e me pedem que aguarde
até que a Democracia
se digne aparecer no balcão.
Mas eu sei,
porque não estou amedrontado
a ponto de cegar, que ela tem uma espada
a lhe espetar as costelas
e o riso que nos mostra
é uma tênue cortina
lançada sobre os arsenais.

Vamos ao campo
e não os vemos ao nosso lado,
no plantio.
Mas no tempo da colheita
lá estão
e acabam por nos roubar
até o último grão de trigo.
Dizem-nos que de nós emana o poder
mas sempre o temos contra nós.
Dizem-nos que é preciso
defender nossos lares,
mas se nos rebelamos contra a opressão
é sobre nós que marcham os soldados.

E por temor eu me calo.
Por temor, aceito a condição
de falso democrata
e rotulo meus gestos
com a palavra liberdade,
procurando, num sorriso,
esconder minha dor
diante de meus superiores.
Mas dentro de mim,
com a potência de um milhão de vozes,
o coração grita - MENTIRA!

Batatas doces

 

Alguém zangado disse: 

Ah..., vai plantar batatas!

E a menina obediente foi ramificando  espalhando pelas margens de seu caderno batatas doces. 

Entre pragas e sombras  agora ela tem a seu favor  batatas que brotaram com portas e janelas 

Alívio transbordamento 

ff

 

Assim como deixamos abertas as portas e disponíveis os sentimentos para receber a chegada de um amor, devemos deixar livre a passagem para que serenamente se vá quando chegada a hora.

Marina Colasanti

De quem é esta pele

que cobre a minha mão
como uma luva?
Que vento é este
que sopra sem soprar
encrespando a sensível superfície?
Por fora a alheia casca
dentro a polpa
e a distância entre as duas
que me atropela.
Pensei entrar na velhice
por inteiro
como um barco
ou um cavalo.
Mas me surpreendo
jovem velha e madura
ao mesmo tempo.
E ainda aprendo a viver
enquanto avanço
na rota em cujo fim
a vida
colide com a morte.

                                    Marina Colasanti

Nasci mulher

 

Nasci mulher  

é arriscado e perigoso 

ser fêmea 

diziam  meus pais 

por isso queriam um filho homem

Irremediável nasci mulher

uma dor

cresci no cerrado 

entre gravetos e serpentes 

aprendi a fala da seca 

a dureza da escassez  

poderia ser torrão 

escolhi seguir poetas. ff

Tempos doídos

 Dói o sonho de um dia 

dói me  a fome das  mesas 

as raízes expostas descobertas

as mãos acorrentadas 

a dúvida, a injustiça...

dói me a mão que escreve 

FF

Infancia na roça

 

No quintal da casa de meus avós haviam várias plantas e um pé de hibisco sempre vermelho com flores.

Flores essas que me escrevem por dentro com letras trêmulas de uma criança.

FF

Mão

 

Agora preciso de tua mão,

não para que eu não tenha medo,

mas para que tu não tenhas medo.

Sei que acreditar em tudo isso será,

no começo, a tua grande solidão.

Mas chegará o instante em que me darás a mão,

não mais por solidão, mas como eu agora:

Por amor. 

(Clarice Lispector)

Desculpe, mas preciso esrever

 Desculpe, mas preciso escrever 

Houve um tempo que eu escrevia desatinamente para desaguar.

Hoje escrevo para ser levada pelas palavras. 

Alguém ler e me responde:

O mundo me dói 

Aliás estamos coletivamente doídos.

Ora! Se o mundo é cão.

Cão no sentido ruim

Porque cão, o animal é doce.

      Fatima Fonseca

Reflexão

A vida te sacode e o que transborda? 

Se café está na xícara, café derrama. 

O mesmo com você: raiva, medo ou amor, gratidão? Preencha sua xícara com o melhor, pois uma hora, a vida revela o que você realmente carrega. 

Mário Sérgio Cortella.

Bahia

 

Aqui na Bahia

até o chuvisco

tem cheiro de hibisco

FF

Porto Seguro-BA

diante dos meus olhos

coqueiros

mas é poesia corujando o mar.

ff

Meu avô

 Meu avô era tomado por leso porque de manhã dava

bom-dia aos sapos, ao sol, às águas.

Só tinha receio de amanhecer normal.

Penso que ele era provedor de poesia como as aves

e os lírios do campo.

 Manoel de Barros

Um brinde/2025

 

Súplica

 

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.
Só soubemos sofrer, enquanto
O nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria...
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.

Miguel Torga 

 "O saber a gente aprende com os mestres e com os livros. A sabedoria se aprende com a vida e os humildes".

Cora Coralina

 

"O desafio é viver sem ilusões  sem se tornar desiludido"

 O tempo

só anda 

de ida

(Manoel de Barros)