Fátima Fonseca
Poesia
é um sentido
suspenso das coisas
suspirando páginas
 a mendigar palavras.

A Edgard Allan Poe

                          Fátima Fonseca

Um enigmático corvo 

despensa versos no outono dos meus olhos 

negreja o verbo 

e provoca um pensar de assombro e magia 

ela morre... tu morres... eu morro...  

asas levantam voo 

não! não é mal mal presságio  

beleza e poesia 

" há de ser isso e nada mais"

Politicos

                          Fátima Fonseca

Por falar em políticos, colhi erva daninha em sua fala, arranquei urtigas de seus olhos, quando o braço atravessou o ombro do outro havia qualquer coisa de embandeirar naquele gesto. Quem sabe de crocodilo na espreita? Jacinto's incrédulos permanecem, e quando sonhamos, inventamos um país  habitado por humanos.

Outono

                               Fátima Fonseca
É mesmo assim esse tempo de espera.
A noite aguarda um cobertor bordado de folhas secas.
Outono chegando...

Abóbora?

              Fátima Fonseca
Abóbora?
Então abóbora deve ser preguiça
pois minha mãe dizia: levanta menina!
Vai a luta
não fique aí feito uma abóbora.

Falhei

falhei
ser
                       Fátima Fonseca

a palavra que procuro entender
não é  aquela
que pede dicionário
dobra a lingua


definitivamente a palavra
que procuro entender
é aquela que desce pelo meu esôfago
e deixa um “ser”  dobrado
engasgado na garganta ressequida

falhei
ser

a menina viveu alguns anos no mato

espreguiçava feito bicho preguiça

comia carne de tatu, veado, paca, ovos caipira

tomava banhos em agua doce.

foi levada pra  cidade grande

teve que aumentar os passos  

descobriu  uvas e melancias sem caroços, 

e outros geneticamente modificadas, 

experimentou água com gás,

peito de frango grande e suculento de hormônios, 

carnes a vácuo, goiaba sem bicho...

e foi crescendo assim meio esquisita:

Imprecisa

espessa

bélica

caiçara

pachorra, um naco de poesia.