Paris

 

Minha Paris  

está no meu jardim
nos faróis dos  vaga lumes
que cortam o breu 

das noites sem luar 

feito picadinho de estrelas.

Enigmático

Havia naquele agosto um vento
que respiravas dentes de leão
um assopro sedento por asas

estremecida na tímida leveza
ela era imperfeita
mas
quando despertou já voava
eterno torna-se
sempre viva
começavas outro amanhã.

                                 Fatima Fonseca